Emigrara um dia,tal como tantos da sua geração. Talvez lá longe tivesse outro futuro,muito diferente do que lhe estaria reservado na sua terra. Por lá andou uns largos anos,sempre na esperança de se cruzar com a árvore das patacas. Mas esta nunca quis nada com ele. A velhice chegou e nas suas mãos apenas se via uma magra pensão. Fora fraca a colheita.
Que fazer? Ficar,aguardava-o um acanhado buraco numa favela. Regressar,doía-lhe pelo insucesso. Tinha lá na aldeia onde nascera uma casita que herdara dos pais. Sempre era melhor do que a barraca que lhe caberia. Hesitou por algum tempo,mas acabou por não resistir ao forte apelo do berço.
Com pouco se fizera à aventura,com pouco viera dela. Não era o único que a fortuna esquecera. Pobre consolo. Mas fora assim que lhe acontecera. Tinha de se conformar.
Os seus olhos destilavam tristeza,que mais se acentuava em ocasiões de festa. Sentado a um canto,como que a esconder-se,não acompanhava a alegria dos outros. Alguns olhavam-no com desdém. E quando correspondia a cumprimentos,o sotaque mais acentuava a sua situação de deserdado.
A vida pregara-lhe grossa partida. Não bastara a carestia da arrancada. A esta viera juntar-se a da emigração. Um rosário de mágoas,que o remate avolumara.
Subscrever:
Enviar feedback (Atom)
Sem comentários:
Enviar um comentário